...

Hablar de lo bonito esta pasado de moda, hablar de la canción de primavera, entre espinas de sangre, del pudor y el placer, las caras distorsionadas dentro de una flor, el paisaje de sonrisa electrocutada, los claros del público amarrado al suelo, la piedad de miguel ángel, el voto incierto del clamor póstumo, acalorado en llamas la vigilia eterna, del hombre buscando lo feliz dentro del barro, escarchado de nieve el sueño, tapizado de telas baratas el sueño, encaminado al olvido el sueño de vivir libres, sin canciones de primavera, sin finales felices, sin finales el camino abierto, la trama abierta la cosecha del vino, caído de parpados picantes, envenenado el ruido asqueroso del programa de media tarde, molestos entre calles llenas de gente vomitando la vida, esperando respuestas caminando en círculos, mientras piensas que nada cambiara, mientras crees en lo bonitos en pintar de verde los destinos, en creer que existen, que te cuidan, que te embarran de “todo está bien” mientras cantes que nada cambiara, lo más probables es que en tu mierda nada cambiara.