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Figuras marcadas de sangre, mientras seguimos cayendo
En enero nos volvimos polvo esperando algo nuevo
Y de vuelta al noviembre de siempre, con camisa de cuadros
Y mangas arremangadas, lo trágico sería volver a despertar
Bajar en medio del espectáculo, salir antes de terminar la película
Lo malo sería volver a verte sin luces de colores, volver a caminar
Con mis pies novatos, y mi cara de provinciano, volver a pedir la hora
Y preguntar como llegar, lo malo sería volver a vivir en sintonía
Buscar camino en la puta de siempre, en los líquidos de siempre
Lo malo sería despedirme de tu cuerpo y tus rejas
Sería como morir, con corbata y empapado
Sería Como morir para nacer de nuevo…
En una tormenta sin tu olor a piel tostada.

nuevos ojos

Eres danza sin compases
Fuera del placer, empapada de crisis
Eres fuego y cenizas abrazadas
Mal bocado de cielo
Escupido a la realidad
Eres auxilio y pérdida
Malhumoradas tardes de violencia
Trepadores de sueños
Payasos sin público
Eres el hombre y la naturaleza
Sin dioses ni leyendas
Eres tierra y manos negras
Eres teoría, magia y narración
Corrientes, fugas de aire
Tocan tu pelo, y escapas
Eres el inicio de un beso
Y el comienzo de la muerte.

para sordos y dormidos

Arrepentirse, morir, esperar y volver
Encogido  entre sabanas de malicia y silencio
Machacados nos volvemos a ver
Vuelvo a esperar, no espero volver
Volver donde todo empezó…
Caminar y escribir mil libros de tus huellas
Escaladores del oscuro mito
Invitados a danzar con los pecados
Intrigados, convocados al final
Volver y fumar mientras esperamos
Esperar, que morir es esperar
Esperar hablarte, y que tu entiendas
Y  que te rindas ¡pero no!
 Prefiero Morir sin saber
Si alguna vez miramos la verdad a la cara

canto

Celebramos el canto final de quienes brotan de la tierra
Crecemos y celebramos la muerte
 De quienes matan nuestras palabras
Morimos y celebramos a los pescadores de sueños
Que en su vida entera no conocieron el suelo
Quebramos y celebramos los cuadros y los espejos que nunca vimos romperse
Volamos y celebramos las alas
Que nuestro fuego nunca dejo cerrarse
Celebramos, las caras negras,
Las viejas locas y las putas honestas
Celebramos la vida que no pide permiso
 La voz que patea cabezas
Y el asfalto que nos empuja a correr
Celebramos las manos abiertas y los sombreros
Cada día brindamos, y celebramos a quienes nunca…
 Nunca escondieron sus letras.

tus manos

Escaparates llenos de cosas viejas

Cielo y mar entre las cartas viejas

Miedo y mar entre las caras viejas

Ellos Matarían por verte

Morirían por verte una vez más

Tacos de sangre, y pides no volver nunca mas

Cabezas derretidas entre las lámparas viejas

Cada vez nos volvemos a ver en mis deseos

Lluvias de volver a romperme en tu boca

Y en la mesa un té se queda callado

Y los lápices con que escribiste tu viaje

Acaban en mi cuello atrofiado

Mascaras, volteretas y compases baratos

Poesía barata clavada en la pared

Nada sirve, nada quema como antes

Nada duele más, después de no doler por tu mano

Y la muerte suena tentadora

Y ellos matarían por verte, yo no

Ellos esperarían volver a verte, yo no

Ellos quemarían sus manos por volver a tocarte

Yo no movería un dedo por volver a verte en este momento

Espero volver a encontrarnos en un sueño, volver a morderte

Volver a conquistar tus manos y quebrar tu pelo

Volver a mirarte,  volver a inventarte.