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Mirar en
papel cromado, de colores borrados parpados amargos y burdeos paisajes, las discusiones
de casete, de pólvora, de paraderos rotos, cuando el botón se aprieta, es morir
o morir, es bella violencia, es honesta violencia, es la violencia de los
pobres caminando entre ríos, tomándose la vida a cucharadas, para no atorarse,
y en la tele la mona se viste, con calcetines de teatro, es mentira lo que te
dice, es un monologo abierto, es la libertad violada por los políticos, la determinación
ahogada en leyes, atracada por el poder del que se sienta, mientras en el barro
es morir o morir, en el cielo es morir o morir, y el camino se tapa con
paraderos rotos, a los que les creemos nos mienten, a los que les vendemos nos
roban, a los que les pedimos nos venden y a los que les rogamos nos encierran,
pero si mis ojos miran y miran, en callado atajo al teleférico, en calmados
repliegues improvisados, mientras un piquete de reagrupa, pero si la violencia
es fuego, y el fuego calma, el fuego libera y destruye lo que no resiste al
fuego, y mis manos gritan fuego, y mis ojos miran llamas, y la tierra pide el
fuego, el fuego y las bombas, no me pillaran mas descubierto, desaparecido ni
en mute, no me pillaran mas en el suelo, no me gritaran más en la cara y no me escupirán
mas la comida, al reloj se le perdieron las pilas y ya nadie espera más tiempo,
ya no miramos mas con papeles cromados, ni borrados, ni amargos ni burdeos, ni pasivos
ni calmados, ni centrados…es honesta la violencia cuando se viste con
respuestas.
